Mercredi 04/05/22

La semaine dernière, une des pièces du lave-vaisselle a rendu l’âme, mettant ainsi la machine HS pour quelques jours. Les infortunés du service base ont cependant pu bénéficier d’une belle solidarité, qui leur a permis de venir à bout de la plonge sans y passer trop de temps. Samuel, notre mécanicien de précision, a rapidement retrouvé des plans de la pièce défectueuse, avant de lancer une impression 3D dans son atelier. Les possibilités offertes par cette technologie en plein essor prennent tout leur sens dans le contexte d’un hivernage au bout du monde, quand seules les solutions locales sont possibles.

Le soleil devient de plus en plus paresseux ces temps-ci. Il ne se lève qu’à 9h passées, avant de retourner au lit vers 16h. Cette semaine, j’ai eu la chance de manger la dernière orange de Terre Adélie. Nous sommes aussi arrivés à bout des réserves de raisins, les derniers finissant leur existence sous forme de clafoutis. Il ne nous reste plus qu’une caisse de pamplemousses. Par contre, nous pouvons toujours compter sur un bon stock de pommes, qui devrait nous emmener jusqu’au milieu de l’hiver…

Vendredi 06/05/22

Cet après-midi, un groupe de 5 hivernants s’est constitué pour aller sonder la banquise au Nord de l’île des Pétrels. L’ouverture de cette balade classique autour de l’île est en effet attendue par bon nombre d’Adéliens. Une fois rendus au milieu de la baie des Épaves, le premier sondage nous donne espoir avec une quarantaine de centimètres d’épaisseur. Un peu plus loin, la rivière repérée la semaine dernière semble s’être bien résorbée. La glace y reste plus fine qu’ailleurs, mais avec un peu plus de 20cm, son épaisseur permet de marcher dessus en sécurité. Quand le « perfo » a fini par atteindre l’eau de mer, une minuscule crevette a été aspirée près de la surface… Les plongeurs de la campagne d’été nous l’avaient bien dit : il y a de la vie sous la banquise !

A part une étroite rivière en face de la croix Prudhomme, la banquise se révèle largement assez solide pour ajouter la zone au périmètre autorisé. Nous achevons la session de sondage par une petite ascension sur le promontoire du Sagittaire, au milieu des îles du Zodiaque. Des écailles de glace d’une cinquantaine de centimètres se sont formées sur la berge Sud, au vent de l’île. Après avoir admiré ces délicates structures sculptées par le catabatique, nous voilà en train de trébucher et de pester sur le champ de glace fragile, qui ne cesse de se briser sous nos bottes.

Bertrand et moi profitons de l’absence de vent pour pousser en direction du Nunatak. En effet, il y a du nouveau à la manchotière avec l’observation des premières pontes. Une fois leur part du travail effectué, les femelles transfèrent délicatement le précieux œuf sur les pattes de leur compagnon, avant de se hâter vers le large. Après 40 jours de jeûne, elles partent pêcher en mer afin de refaire leurs réserves, sérieusement entamée par la gestation. Les mâles vont eux continuer à se serrer la ceinture pendant encore plus de deux mois, incubant leur progéniture dans leur poche. En compagnie de Jimmy, nous effectuons un rapide « check colonie » avant la tombée de la nuit.

Une fois le soleil couché, les Empereurs se rassemblent en plusieurs groupes pour affronter la nuit polaire. Deux couples n’ont malheureusement pas réussi la délicate manœuvre de passation. Leurs oeufs restent abandonnés sur le sol entre deux tortues, la coquille fendue par le gel.

Dimanche 10/05/22

Le soleil a disparu depuis une bonne demi-heure, mais sa lueur orangée éclaire encore obstinément le ciel au Nord-Ouest. Au-dessus du glacier cependant, l’obscurité a déjà pris ses quartiers. Les premières étoiles s’allument une à une en clignotant. Soudain, une vive lumière rousse commence à poindre dans la nuit, au-dessus des icebergs de l’Est. L’apparition a une forme étrange. Elle laisse croire un instant qu’un Berg lointain et gigantesque capte encore les derniers rayons du soleil. Le mirage cuivré prend forme, lentement, à mesure qu’il se hisse au-dessus de la banquise. A travers les jumelles, je commence à distinguer une surface irrégulière, parsemées d’ombres, de crêtes et de cratères.

Il me faut quelques secondes pour comprendre ce qui nous observe de loin. Il s’agit d’un quartier de lune, venu jeter un rapide coup d’œil au-dessus de l’horizon. L’astre n’était pas attendu, l’éphéméride de la station stipulant que « La lune ne se lève pas« . Des mécanismes de réfraction atmosphérique permettent malgré tout cette apparition fugace et inattendue. Le croissant roux parait énorme, posé en équilibre entre deux icebergs. Sa silhouette est déformée, même découpée en tranches par le prisme de l’atmosphère terrestre. Elle en devient presque inquiétante. Vaguement mal à l’aise, je vérifie rapidement l’absence d’une lune jumelle plus petite, comme celle décrite dans le roman qui accompagne mes soirées depuis quelques semaines.

Pas d’erreur, il y avait deux lunes.
L’une était la lune originelle, celle qu’il avait toujours vue, l’autre était bien plus petite, et verte. Elle avait des formes plus irrégulières que la lune primordiale, et un rayonnement infiniment plus modeste.

1Q84, Haruki Murakami